O Inter deve ou não escalar Oscar para o jogo de hoje, contra o Juan Aurich?

A questão foi levantada no Sala de Redação desta quinta.

Confira!

O discurso emocionado de Caio Jr no final do jogo de ontem se justifica.

Caio Jr  está apavorado.

Seu time não tem nada.

A defesa é ruim, toma gol em todos os jogos.

O meio-campo não existe.

E o ataque depende do esforço e da habilidade de cada um, é um setor sem qualquer jogada premeditada.

No jogo de ontem, só se pode falar bem de Victor, Gilberto Silva, Fernando e Moreno. Os demais fracassaram.

Já são seis partidas oficiais e a pré-temporada. Tinha de ser melhor. Caio Jr não quer urgência, mas o tempo urge. O tempo dele está acabando.

Aconteceu algo grave com o bigode, para que as mulheres passassem a odiá-lo de 28 anos para cá. O quê? Não sei. O fato é que as mulheres apreciavam um bom bigode, e até comentavam uma com a outra:

– Ai, o bigode dele...

Hoje, não mais. Hoje as mulheres têm ojeriza ao bigode, sentimento que se cristalizou em dezembro de 1979. Exatamente naquele mês, daquele ano, deu-se uma ocorrência com o bigode que lhe roubou todo o prestígio com o público feminino. Espantoso.

Mesmo assim, e isso é importante, há homens que cultivam o bigode. Não é curioso? Ainda que saibam que as mulheres detestam o bigode, muitos homens o mantém frondoso e bem penteado. O que prova ser o bigode, mais do que um adereço capilar, um símbolo.

Foi por isso que as pessoas perguntavam, quando o Grêmio anunciou a contratação do Celso Roth:

– Ele ainda está de bigode?

Era o que todos queriam saber, todos, todos. Por quê? Direi por quê. Usarei como exemplo meu velho amigo Raimundão. Ele era grande, ele era forte e ele era mau. Raimundão. Sim.

Da chuteira 46 ao tampo da cabeçorra de melancia, passava dos dois metros. O peso, desde os 15 anos havia alcançado os três dígitos. Jogava no gol, mas, numa emergência, o time perdendo, jogo engrouvinhado, o mandávamos para a linha. De centroavante. Aí o negócio era lançar a bola para o Raimundão. Se ela caísse à feição para o chute, cruzcredo!, saía um bazucaço que goleiro nenhum pegava e, se pegasse, o goleiro ficava com Nó nas Tripas. Horrível.

Outra: o Raimundão ia jogar com uma capanga debaixo do braço. Capanga, manja? Leva-tudo. Dentro daquela capanga, o Raimundão carregava... um revólver! Todo mundo sabia disso. Ele saía do vestiário fardado, de chuteira, meião e calção, e com aquela capanga. Chegava à área e ia para dentro da goleira. Acomodava a capanga no fundo do gol, carinhosamente. A turma ficava olhando.

Uma vez, o Raimundão discutiu com o Diana e se irritou. Normal, o Diana era irritante. O Raimundão já vermelho, já bufando, e o Diana disse algo que o deixou ainda mais irritado, e o Raimundão se levantou de onde estava sentado. E se levantou e se levantou e se levantou e não parava mais de levantar, ao que o Diana, prudentemente, saiu correndo. O Raimundão foi atrás, furibundo, de dentes rilhados, rosnando. O Diana correu mais, lógico, o medo dá asas. Mas o Raimundão não desistiu, continuou a persegui-lo, a ira também dá asas, só que menores. O Diana entrou no edifício em que morava. O Raimundão atrás. O Diana subiu as escadas até o andar do seu apartamento. O Raimundão firme. O Diana, finalmente, conseguiu se homiziar no apartamento e cerrar a porta à chave. Nem isso impediu o avanço do Raimundão, que, com um único pataço, aquele mesmo pataço que avariava os intestinos dos goleiros, botou a porta abaixo. A mãe do Diana, coitada, teve um troço, passou mal. Esse era o Raimundão. Todos o conheciam e o respeitavam. Mas, um dia, alguém chegou com a notícia:

– O Raimundão está com bigode!

– Não!

– Verdade. Um bigode.

– Bigode, bigode, ou só aquele tipo buço de despachante?

– Bigode, bigode. Cabeludão.

– Não!

– Sim.

– Bááá, e agora?

– Pois é.

A turma toda se inquietou. O bigode tornava o Raimundão mais perigoso do que a capanga com revólver. Porque o bigode, sobretudo nos dias de hoje, em que as mulheres sentem nojo de bigode, o bigode nesses dias é mais do que um enfeite; é uma declaração de intenções. É por isso que as pessoas perguntavam se Celso Roth ainda tinha o bigode basto de anos passados. Se tivesse, continuaria a ser o velho Roth turrão, às vezes belicoso, pouco afeito a amenidades. Se não tivesse, haveria chance de aí estar um novo Roth, um Roth mais meigo, mais doce, quem sabe até um Roth com três atacantes.

Pois bem. Roth não tem mais bigode. Seu rosto está glabro como a inocência. Um alívio para muitos. Mas há quem diga que ele está deixando crescer.

* Texto publicado em 20/02/2008.

Texto enviado pela correspondente do Blog em Londres, Denise Tamer.

Durante os Jogos Olímpicos de Londres a Vila Olímpica receberá milhares de atletas e funcionários. O complexo de prédios que está sendo construído dentro do Parque Olímpico na zona leste da cidade, e contará com lojas, restaurantes, central para os meios de comunicação, central médica e área de lazer.

O plano mantém a tradição de Londres, de construção de casas em torno de praças municipais e pátios. As obras ainda não estão concluídas, a entrada para tour de turistas ainda está proibida e a previsão é que tudo fique pronto no dia 27 de março.

Assim que os Jogos Olímpicos acabarem os londrinos terão a oportunidade de comprar residências na Vila Olímpica por preços mais acessíveis que o comum. É o que os ingleses estão chamando de "O Legado das Olimpíadas", pois toda a estrutura será remodelada, tornando-se um novo bairro para mais de 6 mil londrinos viverem. O bairro irá se chamar East Village, e terá aproximadamente 3 mil casas. A previsão é que as obras comecem ainda este ano.

Um detalhe curioso é que a seleção brasileira de futebol não ficará alojada na Vila Olímpica. A equipe estará no luxuoso hotel Sowell House de Londres. A mudança do alojamento da seleção comandada por Mano Menezes explica-se pelo assédio que a equipe sofre.

A cidade de Canoas será uma das subsedes da Copa do Mundo de 2014 no Rio Grande do Sul. A notícia foi confirmada pelo presidente da Câmara dos Deputados, Marco Maia, no Sala de Redação desta quarta.

Ouça o programa!

Freud defendia a tese do pai primevo. O pai primevo existiu, obviamente, em épocas primevas,antes inclusive da pré-história, num tempo em que os homens caçavam e coletavam, vivendo a alegre e despreocupada vida nômade, em que não existia trabalho e ninguém era de ninguém. Nesse tempo, os grupos humanos eram pequenos, algumas poucas dezenas de integrantes, talvez menos. Entre esses, havia um macho poderoso e dominador.

O pai primevo.

Esse líder“usava”sexualmente, por assim dizer, todas as mulheres do bando, inclusive filhas e irmãs, sem discriminação. O que é bastante lógico. Afinal, qual é a razão do interdito universal do incesto? Por que o chamado sexo endogâmico é proibido? Alguém pode citar as possíveis distorções genéticas causadas pela continuada reprodução interfamiliar, mas nossos ancestrais decerto não possuíam esse conhecimento científico.Então,o pai primevo reservava a si as mulheres todas e, para impedir a concorrência dos filhos adultos,ele,não raro, os castrava. O que, convenhamos, é desagradável.

Chegou um dia,porém,em que o pai primevo já não detinha a força de outrora. Ele envelheceu e perdeu a velha energia. E aconteceu de os filhos se revoltarem. Eles se uniram, mataram o pai primevo e o devoraram cru.

Nesse parricídio primordial está a origem de diversas neuroses humanas. E também de diversos costumes de difícil explicação. Porque o pai primevo,como todos os pais, exercia um papel dúbio no espírito dos filhos. Assim como era temido, era admirado. Assim como era evitado, era imitado.

Vem deste período imemorial as seguintes heranças psicológicas:

1.A proibição do incesto, que seria uma renovação da aliança dos filhos rebeldes;

2.A rejeição ao canibalismo, numa autocensura pelo fim que coube ao pai original;

3.Até mesmo a exigência da circuncisão adotada por diversos povos, que seria uma lembrança da castração impingida pelo pai primevo aos filhos. No caso dos hebreus, a circuncisão, um evidente símbolo da castração, seria uma recuperada sujeição ao pai. Ou a Deus.

Tudo isso diz muito sobre a forma como a figura do pai age na cabeça das pessoas. Não é por acaso que, com o advento da Civilização, a deusa-mãe foi derrubada e em seu lugar foi posto um deus-pai.

Deus é pai, diz a tradição popular. E é. Um pai amoroso e severo, que pune e recompensa, que tudo vê e tudo julga, mas que, ao mesmo tempo e contraditoriamente, tudo permite ao chamado livre arbítrio humano, o que o exime de um tanto de responsabilidade por todo o mal que existe debaixo do sol.

A autoridade tem que incorporar essas características, ou não será uma autoridade. Um técnico de futebol é uma autoridade – não é em vão que os jogadores o chamam de professor. Os professores fazem o papel dos pais. Os jogadores pedem isso: um pai. Não exatamente autoritário, mas que tenha autoridade. Um técnico sem autoridade está em função deslocada. Sem autoridade ele não tem força, e sem força corre o risco de, como o técnico primevo, ser devorado cru.

* Texto publicado na Zero Hora de ontem, 07/02/2012.

A dica é do Kelvim Vargas Inácio.

* Texto enviado pelo leitor Eduardo Santos.

Todo garoto sempre quis ser um herói.

Eu sempre quis ser o Batman. Talvez pelos filmes e o clássico desenho estarem em seu auge no inicio dos anos 90. Também gostava do Homem-Aranha. Me via no espelho quando lia suas histórias. Não entendia - porque não vivia - a complexidade das motivações por trás do personagem: "grandes poderes trazem grandes responsabilidades".

O sonho de ser um super-herói era o romantismo da vida. A epopeia do jardim. A batalha do beliche. As expedições em baixo da mesa.

Eu apenas queria viver uma aventura.

Uma perseguição em alta velocidade em uma avenida movimentada - como se fosse possível estar em alta velocidade em uma avenida movimentada - ; um tiroteio em frente a um banco; uma negociação com um sequestrador que exigirá um helicóptero para libertar os reféns; uma surra onde eu não sangrasse e não ficasse com o rosto inchado - como nos filmes - , para depois retomar minhas forças e acabar com a raça do vilão. Tudo que desejei.

Queria ser um agente secreto da inexistente agência de espionagem brasileira. Uma peça chave para evitar o inexistente conflito internacional envolvendo o país. O responsável por aplacar a inexistente indignação e revolta do povo com o governo.

Um James Bond brasileiro, um Alan Quatermain tupiniquim, um Steve Rogers verde amarelo.
Como eu nunca consegui vencer um torneio na escola, também nunca representei uma cena hollywoodiana. Nem nada parecido. Nunca estourei rojão, nunca atirei com o 38 do pai do vizinho e nem briguei em saída de estádio.

Até conseguir meu primeiro emprego.

Bom, meu segundo emprego na verdade. Meu primeiro havia sido em um shopping durante três meses. Não conta.

No segundo emprego - que se pode chamar de primeiro - minhas atividades começaram a agitar-se. Fui contratado por uma imobiliária para trabalhar em uma expedição como contínuo.
Quando falava qual era minha função a piada sempre era a mesma: - Você continua o trabalho da empresa? É isso?

Na verdade essa brincadeira sem graça fazia sentido. Meu papel era continuar os serviços imobiliários externamente. Era o responsável por trazer e levar documentos para todos os locais que se possa imaginar. Visitava todos os registros de imóveis de Porto Alegre solicitando cópias de matrícula para futuras transições. Do primeiro ao sexto. Percorria a pé o trajeto da Independência a Coronel Genuíno. Algumas vezes partia da rodoviária quando despachava ou retirava alguma encomenda vinda da agência no litoral.

Era pior ainda entre os dias 25 e 5 de cada mês. Além do serviço corriqueiro tínhamos que entregar os docs de condomínio e os contracheques dos porteiros e zeladores. Sem contar as luvas de limpeza para faxineiras. Parecia um camelô de tantas coisas que carregava na bolsa de alça diagonal. Com tanto peso comprometi minha postura. Levei algum tempo para me alinhar depois de trocar de setor.
Trabalhar na rua tinha seu lado positivo. Eu fazia meu horário. Pela manhã aguardava o horário limite para as solicitações de serviço encerrarem - o que acontecia às 9h - , embarcava no ônibus rumo ao centro e terminava o mais rápido possível para ficar livre o quanto antes. À tarde era melhor ainda. Ia da Conceição à avenida Praia de Belas, concluía com excelência meu trabalho e ainda nem eram 15h. Sobravam duas horas para zanzar pelo shopping.

Fazia um lanche na praça de alimentação e entrava em todas as lojas que me interessavam. Este, posso dizer que, foi o período mais consumista da minha vida. A livraria era meu lugar favorito. O chato era ter os seguranças me seguindo de perto em cada centímetro que andava. A vontade era sacar minha carteira e esfregar em suas caras gordas meu cartão de fidelidade da loja e gritar:

- Vejam aqui, seus armários ambulantes! Sou cliente da loja há dois anos! Se conferir meu cadastro verá que posso pegar qualquer produto da loja de graça pelos pontos que tenho acumulado!

Óbvio que nunca fiz isso. Mas não faltaram oportunidades.

Nem tudo eram mil maravilhas. Tinha seu lado ruim. O calor era a pior parte. Andar engomadinho o dia todo em baixo do escaldante sol de Janeiro era o mais perto que chegava da praia. Estava sempre bronzeado. Meu rosto e braços, ao menos.

Mas o que mais incomodava era o suor. E como suava. O único alívio era os depósitos que tinha que fazer nos caixas eletrônicos. O ar condicionado aliviava o bafo da rua. Mesmo assim não escapava do constrangimento. Em todo o lugar que ia estava suado, peguento, encharcado, nojento e uma linda e jovem mulher me atendia. Era sempre assim. As mais lindas apareciam nos dias de maior calor. Que vergonha.

Admito. Tive aventuras nesta época.

Não sei quantas vezes quase fui atropelado. Hoje sou um exímio atravessador de rua devido a estas experiências. Levei elevadas quantias de dinheiro de um lugar para outro. Quase fui assaltado incontáveis vezes. Um dia me recusei a entregar meu celular para um sujeito que ameaçara atirar em meu joelho e ainda fiquei amigo do cara. Falo sério.

Mas nada supera aquele dia.

Era mais uma manhã. Eram mais alguns pedidos. Nada diferente, excerto pelos olhares maliciosos e cheios de expectativa dos motoboys que dividiam o setor conosco. Apesar de eles serem extremamente brincalhões, arriados, folgados, nunca criei nenhum desafeto com eles. Até ria junto com as piadas que eram feitas. O Renan e o Paulinho eram os piores com a chocarrice. Mas eram, também, as melhores pessoas.

Organizei meu trajeto pelas solicitações que tinha. Começaria por um prédio na Conceição. O número não era nenhum dos que costumeiramente visitava. Era maior. Fui caminhando até chegar à sequência de fachadas danificadas em frente ao viaduto.

Ao entrar pela porta encontrei um senhor de meia idade, manco e estrábico na recepção. Foi gentil no atendimento. Perguntei sobre o número que tinha e ele me indicou o elevador e o 11º andar. Olhou para minha camisa, para o logo da empresa bordado em meu peito e perguntou:

- É para deixar algum documento?

- Não, não. É pra buscar. – respondi.

- Ah, tá. Tá bom, então.

O elevador estava em péssimas condições. Fazia barulho, sacolejava e tinha um cheiro desagradável que não conseguia identificar. O ponteiro acima da porta subia lentamente em direção ao 11.
Quando cheguei ao corredor encontrei o de sempre. Solidão e silêncio. Exceto por uma música no fundo que crescia enquanto me aproximava da sala que procurava. Era uma mistura de axé e música eletrônica. O número estava escrito a caneta e estava em péssimo estado. Não havia campainha. Relutei por um instante. Mas precisava cumprir meu serviço, minha missão. O quanto antes saísse dali, mais rápido terminaria minha rota e mais tempo me sobraria.

Tã. Tã.

Demorou alguns instantes para alguém atender. Estava quente – como sempre – e eu já suava. Segurava a folha com a descrição do pedido e olhava para o algarismo em tinta esferográfica na porta. Ouvi um ruído do trinco e a maçaneta começou a mover-se. Quando ela terminou de se abrir fiquei catatônico com a surpresa.

Uma mulher. Uma jovem mulher. Um pouco menor que eu – estava de salto. Bronzeada, cabelos negros, lisos na altura da cintura. Vestia apenas calcinha e sutiã com estampa de oncinha. A música ficara mais alta e luzes rosa, daquelas psicodélicas, saiam da sala. Não era isso que estava esperando. Estava ali apenas para buscar uma pasta com documentos. Só isso.

- Posso te ajudar, amorzinho? – perguntou a disposta moça.

O que responderia? Estava apavorado, admito. Fui pego no pulo. Aquilo só podia ser alguma piada de um maldito motoboy. Mas não queria deixá-la perceber isso. A pior coisa para um homem é transparecer insegurança para uma mulher. Qualquer mulher. Mais ainda para uma que vestia apenas um fio dental. Mais ainda para uma que realizava o mesmo serviço que ela. Mais ainda tendo apenas 15 anos.

Olhei para ela com uma expressão singela, profissional e perguntei:

- Oi. Olha só, tem algum Ricardo aqui?

- Olha, meu bem... Não. Desculpa. O que tu querias com ele?

- Eu que peço desculpas. Ele nos deixou este endereço para buscar uma documentação. Mas pelo jeito foi engano mesmo.

- Tudo bem.

Nos despedimos e eu voltei para o elevador. Extremamente constrangido e me perguntando como havia acontecido aquilo. Como me permiti ser enrolado daquele jeito. Na saída o porteiro estranho ainda me disse: “Volte sempre, gurizão da imobiliária.”

Quando entrei na expedição todos os motoboys e contínuos estavam me esperando. Do nada começaram a me aplaudir. Não entendi. Fiz que não entendi. Então o Renan se aproximou, estendeu sua mão e disse:

- Parabéns.

- Pelo quê?

- Passou no teste.

- Que teste?

- O das “gurias”.

O das “gurias”. Entendi. Enquanto os outros esbravejavam, me davam tapas nas costas, se arriavam e me parabenizavam – pelo quê, eu não sei – fiquei sentado recapitulando o que havia acontecido.
Foi uma aventura. Cheguei à conclusão que aventuras não são tão empolgantes quando nós a vivemos. A tensão impede, sufoca, oprime qualquer tipo de prazer proporcionado pelo dinamismo da ação.

Aquele foi meu arco aventureiro.

- Mas, ah guri! – ouvi de outro colega – Não são todos que encaram essa. A maioria nem entra lá.

- Pois, é. Eu sou boy. Office boy.

Perdeu o Sala de Redação desta terça? Ouça aqui no blog!

O resultado do Gre-Nal de ontem foi um dos assuntos discutidos no Sala de Redação desta segunda.

"Não achei tão catastrófico para o Grêmio ter empatado com os reservas do Inter", declarou David Coimbra.

E você, o que achou do empate?

Ouça o programa!

O empate em 2 a 2 no Gre-Nal de ontem, no Olímpico, era tudo que o Inter queria. Ou quase tudo: melhor, só mesmo a vitória. Porque o Inter entrou em campo com camisa nova e os 10 jogadores de linha reservas, estreou (bem) mais um argentino e descansou seus titulares para a Libertadores. Já o Grêmio não evoluiu no Campeonato Gaúcho, não aproveitou a oportunidade para bater o rival e ainda perdeu seus dois laterais por lesão.
Mas no início o Grêmio fez valer de sobejo a vantagem de jogar com seus titulares. O time de Caio Jr se impôs com naturalidade desde o primeiro minuto. E não é força de expressão _ a um minuto e meio, Marquinhos levantou a bola para Moreno, que, no meio da área, cabeceou para trás, nas mãos de Muriel. Esse lance de precoce foi um símbolo da proposta de jogo do Grêmio. Moreno fixou residência na área do Inter, como se fosse um farol para os jogadores de meio-campo e para os laterais, que não pararam jamais de procurá-lo. Aos três minutos, Júlio César cruzou uma bola para ele, e Fabrício salvou no último instante para escanteio. Um minuto depois, a jogada se repetiu. Desta vez Moreno conseguiu tocar na bola de cabeça, mas ela saiu fraca. Aos sete, Moreno cabeceou de novo, Leandro tocou para o gol e o árbitro assinalou (corretamente) impedimento. Aos 14, mais uma vez a bola chegou a Moreno na marca do pênalti, ele bateu de voleio e a bola explodiu na cabeça de Bolívar. Aos 19, Moreno chutou de perna esquerda, para fora.
Moreno, Moreno, Moreno. Ele era o dono do jogo. Mas, para a surpresa de Moreno, do Grêmio, dos gremistas e talvez até dos colorados, foi o Inter que abriu o placar. Aos 21 minutos, Dátolo recebeu a bola na intermediária, mandou um espingardaço de perna esquerda, o tiro ricocheteou em dois jogadores do Grêmio e entrou. Não foi culpa de Victor, foi mérito da canhota poderosa de Dátolo. Esse meia-esquerda argentino, que fez sua estreia no Inter, foi a melhor notícia do clássico para a torcida colorada. Mostrou habilidade, interesse e agressividade.
De resto, o meio-campo do Grêmio dominou o setor sem sobressaltos, apesar da sonolência de Marco Antônio. A primazia gremista ocorria graças a Fernando e Marquinhos, a dupla de volantes que fazia o jogo começar com qualidade. Às vezes até se aventuravam no ataque, como um lance aos 36 minutos do segundo tempo em que Fernando passou em velocidade por metade do time do Inter e quase marcou. Mas quem marcou mesmo foi o outro volante. Foi Marquinhos quem, aos 27 minutos, cobrou a falta que devia ser um levantamento, mas que acabou entrando no gol do Inter, empatando o Gre-Nal, Quatro minutos depois, em nova cobrança de falta, Moreno foi empurrado por Josimar dentro da área: pênalti. Moreno, que no meio da semana disse ter sonhado que marcaria um gol no clássico, pediu para cobrar. Cobrou e o sonho se tornou realidade.
O primeiro tempo terminou com o Grêmio sofrendo duas perdas graves: os laterais Mario Fernandes e Júlio César saíram por lesão, Júlio César no joelho, Mário Fernandes no ombro, podendo ter que passar por cirurgia. O Inter voltou do Intervalo mais animado, mais agudo, tentando jogar e não apenas se defender. Deu certo. Aos poucos, os reservas do Inter foram se acomodando na partida, foram se tornando mais ousados. Aos 29, numa cobrança de escanteio da esquerda, Bolívar cabeceou no meio da área e empatou a partida. O Grêmio seguiu levemente melhor, mas aí o único titular do Inter entrou em ação. Muriel praticou três defesas cinematográficas em três cabeçadas: Moreno, aos 30 minutos, e Kleber, aos 45 e aos 49. O jogo terminou com a torcida gremista vaiando o próprio time, inconformada pelo empate com os reservas do rival. O que é um retrato do jogo: o Grêmio fez o máximo que pôde, e não foi suficiente; o Inter fez o mínimo necessário, e de mais não precisou.

Comecei a desenvolver uma tese sobre o Gre- Nal no Sala de Redação de sexta, mas tratava-se de um raciocínio um pouco mais alentado, então, claro, não deu para ir adiante, não haveria mesmo tempo.Agora há espaço.Assim, aí vai: o Inter, historicamente, demonstra mais interesse do que o Grêmio em ganhar o clássico. É um traço que vem da origem dos dois clubes. O primeiro Gre-Nal foi o jogo formador da personalidade colorada.Ao levar 10 a 0 do Grêmio, os colorados pioneiros definiram como principal objetivo do clube superar o rival. O Inter precisou de seis anos para vencer um Gre-Nal. Enquanto isso, os gremistas se mantinham numa postura olímpica, superior, quase indiferente. Essa atitude prosseguiu anos a fio e só foi mudar quando o Inter passou a bater sistematicamente o Grêmio, lá nos anos 40, com o Rolo Compressor. Mas a transformação profunda só foi desencadeada nos anos 50.

Hoje, é evidente, Grêmio e Inter são clubes muito parecidos, da mesma grandeza, com torcedores em todos os estamentos da sociedade. Mas, como Freud já ensinou, a marca da primeira infância é a marca mais profunda.

Quando Douglas se transformou em personagem principal do time do Grêmio, o time do Grêmio faliu. Não por culpa de Douglas, porque quem tem Douglas tem de saber quem é Douglas.

Douglas, aparafusado no centro da máquina, sempre será uma peça imóvel, quase inútil. Ele está lá, parado, enquanto as coisas acontecem alhures. Deixou uma porta aberta e alguém terá de fechá-la.

Sendo ele, e não um Jonas, a liderança técnica, o time se contamina por sua pachorra, por seu toque de dedo e meio, por seus olhos de ressaca. Douglas é um Capitu.

Não por causa de Douglas, mas por causa do lugar em que puseram Douglas, o Grêmio perdeu a personalidade. Tornou-se um time sem alma e sem saber o que quer da vida. Um time tem que saber o que quer da vida, assim como qualquer pessoa tem que saber o que quer da vida.

Não existe uma única forma de viver, nem uma única forma de jogar uma partida de futebol, mas é preciso saber de que forma se quer viver e de que forma se quer jogar uma partida de futebol.

A saída de Douglas não é suficiente para devolver ao Grêmio a personalidade que o Grêmio perdeu com a saída de Jonas, mas sem a saída de Douglas o Grêmio não reencontraria a sua personalidade.

Douglas talvez seja mais habilidoso do que D’Alessandro. Douglas foi dotado com a técnica em estado puro, é algo que nasceu com ele, que recebeu por herança genética. Só que D’Alessandro é muito melhor do que Douglas.

D’Alessandro não se contentou com o que a Natureza lhe deu. D’Alessandro aprendeu e aumentou seu patrimônio futebolístico com a inteligência.

Nem Douglas nem D’Alessandro marcam. Não é isso que se exige de um meia com as características deles. Mas D’Alessandro desce até as sombras da intermediária defensiva para receber a bola e, ao recebê-la, seja de um erro do adversário, seja de um passe lateral do volante amigo, ele a retém, gira sobre o próprio corpo, uma piorra fixa no pé direito, e ele descobre o espaço e ele toca e se adianta e recebe mais à frente e toca de novo e de novo se desloca. Com D’Alessandro, o time evolui.

D’Alessandro pouco desarma o inimigo, é verdade, mas ele está sempre fechando um corredor. A bola não passa por ali porque D’Alessandro está ali.

D’Alessandro é um protagonista; Douglas, um coadjuvante. Essa a diferença básica entre eles. Douglas, quando foi bem no Grêmio, tinha um Jonas a centralizar o jogo. Jonas saía da área, entrava na área, caía para a esquerda e para a direita, recuava à linha divisória, gritava e comandava.

E concluía.

Jonas é um protagonista. Jonas fazia com que Clementino e André Lima jogassem. E Douglas também. Jonas seria craque, se tivesse a habilidade de Douglas. D’Alessandro seria craque, se tivesse a qualidade do arremate fino de um Zico, de um Maradona, de um Messi, de um Rivelino. Não sendo craque, basta ao Inter que D’Alessandro seja fundamental. E D’Alessandro é.

Os bretões, circunspectos no clima e na geografia e, por consequência, na alma, resistem historicamente a mudanças. Não por acaso, ainda se orgulham da sua monarquia de quase um milênio de idade e dos seus pounds irredutíveis ao Mercado Comum Europeu. No século 19, no auge da Revolução Industrial , eles, que sempre olham para as novidades com desconfiança, olharam com desconfiança para o automóvel movido a gasolina. Acharam aquilo muito perigoso. Aprovaram a chamada “Lei da Bandeira Vermelha”, que só permitia a circulação de um carro se fosse precedido por um homem que, 60 metros adiante, tremulasse uma bandeira vermelha de dia e balançasse uma lanterna à noite. Para não correr o menor risco de não ser visto pelos pedestres, o homem tinha de, ao mesmo tempo, soprar uma corneta. Mais: a velocidade do automóvel era limitada a 6,4 quilômetros por hora, que, segundo os ingleses, era o máximo que o cara da bandeira vermelha seria capaz de alcançar. Os ingleses só foram abolir essa lei quando já pisavam nos portões do século 20, um tempo que, você sabe, se moveria sobre pneus.

Essa lei britânica, hoje, é o sonho de quem acredita que as pessoas se amarão mais se andarem de bicicleta. De fato, ninguém haveria de acusar o legislador de não tentar preservar a vida humana. Se a Lei da Bandeira Vermelha continuasse em vigência, as estatísticas de acidentes de trânsito cairiam e, de quebra, haveria outra profissão: a do sujeito que carregava a bandeira e soprava a corneta. Quer dizer: a Lei da Bandeira Vermelha só trazia benefícios. Assim como só trazia benefícios a Lei Seca dos Estados Unidos dos anos 30. E outras leis restritivas do comportamento humano.

Mas o ser humano tem a teimosa tendência de buscar o prazer e o conforto, a despeito da lei. É por isso que certas imposições são burladas. A cerveja foi proibida nos estádios, mas o torcedor continua bebendo. Bebe um pouco antes, bebe logo depois, ou bebe durante, iludindo a vigilância. Com a Copa do Mundo, a cerveja voltará por um mês. É uma desmoralização da lei. Afinal, se para o legislador a cerveja é tão nociva, como pode receber perdão, ainda que temporário? Por um mês a cerveja não fará mal? Justamente no mês da Copa? Às vezes, não basta a boa intenção para tornar a lei boa.

* Texto publicado na Zero Hora de ontem, 04/02/2012.

Dica da Gabriela Oliveira.

Faça uma experiência antropológica. Perca um pouco do seu tempo e “navegue”pela internet. Assista ao que é mais assistido e leia o que é mais comentado nas chamadas "redes sociais”. Você ingressará em um mundo sombrio, uma espécie de pré-humanidade, onde não interessa o conteúdo, onde não existe reflexão, o que importa é a sensação. O que vinga é a velocidade e a superficialidade. O que faz sucesso faz sucesso apenas porque faz sucesso.

Pergunta: por que milhões de pessoas acessaram o tal vídeo da "Luíza está no Canadá”?

Resposta: porque milhões de pessoas acessaram o tal vídeo da "Luíza está no Canadá”.

As pessoas se ofendem por causa de times de futebol, descobrem conspirações políticas embaixo de cada acento circunflexo e tecem interpretações de texto que independem do que está escrito. É como se o homem tivesse descido um degrau da escada evolutiva, como se tivesse sido rebaixado de nível. Você se perguntará o que está acontecendo com as pessoas, jogará suas mãos para o céu e bradará:

– Senhor! Em que valhacouto de semianalfabetos se transformou o século 21?

Mas você estará errado. Estará cometendo uma injustiça com o século 21. O século 21 não trouxe mudança alguma. Por um motivo rasteiro:

Porque as pessoas sempre foram assim. Eis uma das obras mais admiráveis da internet: a exposição do lado obscuro do homem comum. Com a internet, as pessoas estão desprotegidas de suas próprias opiniões. Elas tornam público o que pensam sem nenhum filtro, muito menos o da própria reflexão. Antes do advento da internet, não eram muitos os indivíduos vitimados por suas opiniões. Expunham-se alguns jornalistas, alguns artistas e algumas "autoridades”. Só esses propalavam bobagens em público. O mundo parecia mais sensato. Não pela qualidade; pela quantidade.

Mas a tecnologia das comunicações foi se sofisticando. No fim do século 20, com a facilidade da interatividade, leitores não apenas liam, escreviam; ouvintes não se contentavam em ouvir, queriam falar; telespectadores não se limitavam a assistir, faziam tudo para aparecer. E, por fim, a internet surgiu e, numa ânsia de se expressar, todos passaram a falar, a escrever, a dançar, a cantar, a declamar, a discursar, a representar e a propagar suas ideias. Todos têm ideias, uma tragédia. Assim, o mundo do século 21 parece ter se transformado num lugar infestado de idiotas. Ilusão. A diferença é que antes as pessoas estavam protegidas pelo silêncio.

E esse é o grande ensinamento a se tirar disso tudo: o silêncio é uma bênção. O silêncio protege. Portanto, não repita bordões da internet, não tente ser sábio em 140 toques, não publique intimidades no Facebook. Fique quieto. Você parecerá mais inteligente.

* Texto publicado na Zero Hora de ontem, 03/02/2012.

Gonzaguinha foi um dos grandes. Morreu moço, poderia estar ainda escrevendo coisas belas como Diga Lá Meu Coração. Afinal, é preciso, mais que nunca, prosseguir.

Foi no Egito que Napoleão descobriu que estava sendo traído pela mulher. Josefina. Justo Josefina, para quem ele escrevia aquelas cartas frementes de paixão. "Não se lave nos próximos dias, que estou voltando para casa”.

Os franceses, você sabe, apreciam odores fortes.

No Egito, Napoleão escrevia quase todos os dias para a mulher. Mas as respostas dela começaram a rarear e, quando vinham, eram apenas algumas poucas linhas impacientes. Napoleão começou a ficar desconfiado.

Então, certa noite...

Foi uma noite decisiva, aquela noite egípcia. Ele já havia se embevecido com a Grande Pirâmide de Quéops e, fitando-a, já havia declamado aos seus soldados e para a posteridade:

– Do alto dessas pirâmides, quarenta séculos vos contemplam!

Também já havia vencido uma batalha importante, ali mesmo, em Gizé.

E já havia instituído o Instituto do Egito, entidade que seria responsável por decifrar os até então incompreensíveis hieróglifos.

Todas essas façanhas já havia cometido Napoleão, mas ele não pensava nelas. Pensava nela. A noite estrelada e profunda do deserto o fazia ansiar por Josefina, que deixara em Paris. Sentia ciúmes e, como todo homem que sente ciúmes, precisava falar com um amigo. Chamou um de seus principais generais, Junot, e suspirou:

– Me diga, Junot: você acha que Josefina é fiel?

É claro que esperava que Junot respondesse:

– Fidelíssima. Ela é uma monja!

Mas agora quem suspirou foi o general. Decidiu contar-lhe a verdade, e a verdade era excruciante: Josefina se revelara uma adúltera contumaz e todos em Paris sabiam disso. Junot não parou por aí. Forneceu uma lista pormenorizada dos amantes da mulher do homem mais poderoso do mundo: garotões louros, musculosos e altos, como Napoleão não era. A dor da cornitude devorou as entranhas do conquistador da Europa. Napoleão saiu uivando pelos aposentos, jurou que pediria o divórcio e anunciou que, aos 29 anos de idade, sentia-se um ancião. Sua vida tinha perdido a cor e a graça.

Era o fim de Napoleão.

Mas nem o divórcio e nem a senilidade precoce aconteceram. E nem seu fim prematuro. Napoleão era um homem forte. Aos poucos, foi reagindo. E a principal causa da reação foi uma causa loira e sinuosa chamada Pauline. O mesmo Junot que revelara ao comandante sua condição de corno notório informou-o de que adejava, entre os 34 mil homens do Exército em campanha no Egito, uma beldade de 20 aninhos que se travestira de soldado para acompanhar o marido, um tenente do 22º Regimento de Caçadores. Napoleão achou a informação interessante. Junot, então, deu um jeito de apresentar-lhe Pauline. Napoleão encantou-se com seu corpo esbelto e curvilíneo e seus cabelos dourados que, segundo se dizia na tropa, eram tão longos que podiam servir-lhe de capa. A próxima medida de Napoleão foi enviar o marido de Pauline para uma providencial e importante missão bem longe dali. O marido foi, Pauline ficou e Napoleão partiu para o ataque.

Pauline fez como a Itália: cedeu.

Napoleão recuperou-se da dor da traição. Voltou a ser o homem cheio de viço e energia de sempre e, em alguns anos, coroou-se imperador dos franceses.

Napoleão deu a volta por cima. Superou um dos mais duros reveses que pode afligir um homem, que é a cornitude pública.

Com o que pergunto: o que é pior: descobrir que a França inteira sabe que você é corno ou jogar com oito reservas? Primeira opção. Logo, o Grêmio também tem chances de se recuperar. Afinal, Napoleão nem era imortal.

* Texto publicado em 04/05/2011.

Contra o São Luiz o Grêmio pelo menos foi um time interessado no jogo. Não chegou a ser bravo, que essa qualidade o Grêmio perdeu nos últimos anos. Foi quase combativo. Quase. Para voltar a ser combativo, concentrado e objetivo, terá de percorrer um caminho razoável, terá de se reeducar, terá de reaprender a vencer.

A anunciada saída de Douglas já deu essa reanimada no time. É um sinal aos jogadores. Eles já entenderam, pelo menos parcialmente.

Não existe uma única fórmula de vitória, mas um time precisa ter uma fórmula de vitória. Não pode ser uma pasta disforme e sem personalidade como é o Grêmio de hoje. O Grêmio de Renato tinha um espírito, o espírito brejeiro, debochado e ousado de Renato. Antes de Renato, houve o time de Celso Roth em 2008, uma equipe séria, centrada em alguns jogadores de personalidade, como Tcheco. Entre um e outro treinador, o Grêmio se perdeu.

Muito dessa despersonalização se deve à tentativa de construir o time em volta de um jogador subalterno como Douglas. No jogo de quarta, D'Alessandro mostrou como deve jogar um jogador protagonista. D'Alessandro não precisa marcar, e nem marcou, mas buscou o jogo na intermediária de defesa, deslocou-se o tempo todo, tocou e saiu para receber, abriu espaços, indignou-se, esteve sempre focado na vitória. Se D'Alessandro tivesse a qualidade da conclusão fina, seria craque. Não sendo craque, basta ao Inter que ele seja essencial. Douglas não é craque nem essencial, é coadjuvante. No máximo.

O Grêmio negociou Douglas com o Corinthians.

Entre os dois clubes está tudo acertado.

O Corinthians fez uma proposta. O Grêmio recusou e fez uma contraproposta. Que foi aceita pelo Corinthians.

Falta, agora, o jogador se acertar com o clube paulista.

Atenção, vou repetir: o negócio está fechado ENTRE OS DOIS CLUBES. Falta o acerto com o jogador.

Depois de vencer o Once Caldas por 1 a 0, no Beira-Rio, o Inter empatou em 2 a 2 com o time colombiano, ontem, em Manizales, garantindo uma vaga na Libertadores.

Confira a repercussão do jogo, no Sala de Redação desta quinta.

Quando uma mulher mia “eu sou muito complicada”, você já sabe o que deve fazer. Saia correndo. Porque ela está dizendo a verdade. E  uma mulher complicada só traz isso: complicação. Logo, se você preza uma vida tranquila e sem preocupações, afaste-se desta louca o quanto antes. Mesmo que ela tenha os tais olhos de ressaca da Capitu, seja lá o que isso for, mesmo que tenha os lábios de bala de goma da Angelina, mesmo que seja sustentada pelas pernas infinitas da Ana Hickmann, mesmo que lhe revista a pele de maciez arrepiante da Megan Fox, mesmo assim, fuja. A não ser que você aceite pagar a excitação com incomodação.

Tenha em mente que certos sinais são eliminatórios. Quando aparecem, são apenas sinais,mas,se você tem experiência,e se com a experiência adquiriu sabedoria, não perca tempo. Aja. Não permita que a situação se agrave, se torne mais complexa e, por isso, mais dolorosa no final. Antecipe o final e diminua a dor.

Sinais.

O Gre-Nal sempre é um sinal. Sou francamente a favor do banimento do jogador ou do técnico que fracassa em Gre-Nal. Refiro-me ao fracasso rotundo, causador de derrota. Esse jogador, no mínimo, tem de passar por um período sabático. Pode voltar mais tarde, depois de ter se livrado do opróbrio. Tipo o Benítez. Em um Gre-Nal do fim de 77,no Beira-Rio, o Inter entrou em campo todo de vermelho, vistoso e chamejante, e levou 4 a 0 do Grêmio. Benítez era o goleiro, e falhou. A direção ficou de orelhas em pé. Pouco depois, mandou-o para o Palmeiras, por empréstimo. Ele foi, voltou e, em 79,foi campeão do Brasil. O sinal do Gre-Nal foi respeitado. Sinais têm de ser respeitados.

* Texto publicado em 31/01/2012.

A dica é do Victor Lucena.